Cada cuando tenemos la oportunidad de coincidir con palabras que nos gustan tanto, que las pedimos para llevar, hasta el fin de nuestros días, pues desafían el mal sueño, un pestilente día o esa mañana grisácea de un gélido invierno. Ese es el caso de la presente selección de poesía en nuestro número 21 de Vaivén: nos da el sentir de sus colores en hábitos diurnos y nocturnos, convertidos en actos amorosos por jóvenes escritores del Sistema de Educación Media Superior de la Universidad de Guadalajara.

Sus poesías son audaces y frescas, describen la forma en la que pueden pintar pieles distantes hasta la fisura de los huesos, entre sus emocionantes vivencias, en las que exponen sus ideas sobre el amor, nostalgia o reflexiones sobre la condición humana en inspiración hecha palabra.

Estos decididos poetas lanzan sus plumas con osadía a las llamas de los deseos, para hacernos apreciar sus más íntimas reflexiones y sus propias luchas cotidianas, producidas por el incesante encuentro con lo efímero y fugaz. Ellos entienden del sentir nacido de la poesía en contraste con la terrible realidad, que embellecen con arte.

De la misma manera, los lectores encontrarán formas de pensar sobre la vida, felicidad, muerte, violencia o las bellas imágenes como la vida contenida en una gota o los miedos de las ausencias. También hallarán mil noches tranquilas, el umbral de sus soledades. Con su poesía no se puede dejar de experimentar todas las emociones liberadas de su alma, ese es el poder de las palabras que rompen, empapan y se apilan entre nosotros.

Les invitamos a disfrutar de estos amantes de la palabra con imágenes que nacen de ella; momentos llenos de esencialidad que nos sobreviven, superan, desesperan, colman, acercan y nos comunican como un vaivén. 
 
María Adriana Sotelo Villegas*
 
*Poeta y docente en la Universidad, imparte clases de filosofía desde hace 29 años. Ha publicado en revistas literarias y científicas. En la actualidad, es jefa de la Unidad de Vinculación del Sistema de Educación Media Superior.

Miro tan solo lo hueco que es este hogar
tan solo quiero escuchar
pero el sonido se detiene.
Nada se entiende.
 
Me desmayo de tantas palabras absurdas
llenas de mentiras.
Si tan solo dejaran de pensar en sí mismos.
Quizás todos seriamos comprendidos.
 
Estoy despedazando mi ser al explotar,
no quieren dialogar.
La negra y peligrosa noche está llena de sonidos.
Estoy cansado de los incontables silencios.
 
¿Realmente escuchan lo que suelo gritar?
Mis movimientos hablan sobre reclamar,
sin embargo, solo quieren razonar.
Nada de sentir, solo pensar.
 
Solo camino, no me detengo
porque los ecos se han perdido.
Parece que en esta casa es algo prohibido.
En mi corazón veo un temporizador que ha concluido.
 
Son personas importantes para mí
pero cada que lo intentamos
solo estoy soñando;
el encanto se acaba al dormir.
 
Suelo pensar en todas sus palabras
cómo quieren empezar a comunicar.
Es solo tiniebla absurda
pienso en que eso es basura.
 
¿Quieren saber lo que pienso?
Váyanse al demonio con su divinidad,
la voz de la supuesta verdad
quien les dijo que era aquello.
 
Encadenado a mis ideas constructivas.
Encadenado a mi frustración.
Desencadenado de su razón.
Desencadenado de sus expectativas.
 
Cada momento me derrito en calor del ruido
con este dolor
en este sentimiento,
marchitando mi forma de girasol.
 
Genero mi propia música,
el ritmo que me liberará,
que me abrirá a hablar.
Pero nada de lo que dicen los justifica.
 
Ahogados en su propia destrucción.
No necesito hacer algo
yo ya estoy nadando
pero como todos, están en su formación.
 
Mi paciencia ha terminado.
Les diré lo incomodo,
lo que genera lo más bellamente desastroso.
Esto acabará con todo lo sombroso. 
 
¡Fuera la nada!
Entran las voces de mis límites
de mis colores
así acabando con el silencio está es mi jugada.

¿Qué esperas de mí?
No soy la persona con la que quisiste pasar el resto de tus días.
El viento se llevó lo que quedaba de nosotros, se sintió como cuando llevabas el timón. Todo parecía seguro hasta que volteaste el barco y los rastros de nuestro amor fueron aquellas cicatrices que quedaron marcadas en nuestra piel.
Las lágrimas en mis mejillas me recuerdan a la brisa del mar, pero la playa sola se siente como casa, así se siente después de que te marchaste.
La ceniza cae como la nieve y el papel de las cartas se consume en la llama de nuestro recuerdo.
El fuego irradia luz que inunda la oscura y fría habitación, y en esa sensación de desespero que dejaste. Comienza a sonar el eco de la luna, entrando por nuestra ventana.
Y ahí están todas las promesas, sonando al compás del llanto nocturno, causando que las páginas de Hamlet se empapen, haciéndolo más trágico de lo que ya era.
Luego llega la hora de Morfeo. Viene a visitarme y me castiga a través de sueños, proyectando la ligera luz de las velas, en aquella balada tan maravillosa cuando el tiempo no avanzaba y mi desdicha no comenzaba.

El alma en pena que atormenta mi pasado hace que tambalee mi futuro.
Los fantasmas de las navidades atormentan años enteros y tengo miedo de que los demonios salgan.
Lágrimas saladas con gritos ahogados retumban en mis sueños y no queda más opción que estar despierto, porque tengo miedo de que al más mínimo movimiento termine cayendo en un pozo sin fondo.
El dolor no considera y me atormenta en bucles eternos durante noches largas.
La habitación desprende olor a cigarrillo, el amargo aroma que acompaña mis mañanas.
Ese reflejo en el espejo muestra todo lo que los demás ven, pero no lo que en realidad pasa.
Sonrisas falsas y emociones vacías.
Cabezas huecas llenas de melancolía.

A mediodía te dije, Troya,
que amabas de manera ferviente,
y me equivoqué.
Deseaba decirte, sin más correcciones, inclemente
moribunda de tres movimientos
 
sin consideración a los desnudos del enemigo,
indudable extranjera a las costas de tu ciudad
—las costas bañadas de sangre—
tibia a los emblemas de tus honras fúnebres
que fueron maderas ardiendo para los fieles,
—los sagrados ritos—
“Troya, te digo: la odisea de la pasión
es capaz de provocar la caída de una ciudad.”
 
Inspirado en la serie de Netflix
Troy: Fall of a city

El mal sutil

Un filósofo dijo que los males
sordos eran los que nos marcaban.
 
Después de sobrevivir
a las escalofriantes pruebas
de la muerte y el amor
comprendes que el peor de los males,
sutilmente, inquieta la rutina.
El malhumor matinal
es el que se mete entre la fisura de los huesos,
es el estrago protervo, te obliga
a odiar las cosas amadas.
Y comprendes que no es el bullicio
el que trastorna al alma
porque el silencio profundo lastima
más que doscientas voces.

Sol quemante sobre la hierba.
Lagos cristalinos se mueven y evaporan,
las tragedias se van, se van.
Son circulares y sombrías
como cementerios escondidos.
Qué placentera es mi soledad,
traveseo como los girasoles
sin nunca dejar mi prado.
¿Necesitaré algo más?
En los hábitos diurnos y nocturnos
las mariposas migraron,
las flores recuerdan
lo delicadas que eran.
¿Qué pido satisfacer?
Yo soy más libre, más joven,
más intensa, me repito.
No necesito nada más.

Cuando se acabó el amor
y el subconsciente dejó de turbarme el alma
—cuando el frío fue opulento y las brasas disiparon—
la minúscula partícula de esperanza,
a veces sustituta de mis células,
se me perdió entre el contorno de los dedos
y yo no pude,
no quise,
encontrarla.
Cuando se acabó el amor
y el subconsciente dejó de turbarme el alma,
mi mirada no era la tuya,
mi frágil cariño no era para ti
y mis ojos se dilataron otra vez.
Cuando mi cuerpo estuvo en homeostasis
—días después de actuar como un artificio—
me moví a cierta lejanía de tu espectro
y me prometí no volver a amar
sin saber qué era el amor.

Hay un lugar a lo lejos,
en el que me gusta esconderme,
un lugar amable, tibio,
que me refugia cuando mi entorno es frío.
 
Desde ese lugar,
veo la tempestad,
a través de una pequeña ventana,
y me hace sentir segura.
 
Pero el lugar no es del todo perfecto.
Mientras más tiempo paso ahí, más pequeño se vuelve,
actúa como si se hartara de mi estancia.
Si me descuido, puede sofocarme a muerte.
 
¿Será más fuerte la tempestad de afuera
o la presión de adentro?
No puedo darme el lujo de adivinar,
no puedo darme el lujo de esperar.

Volteo hacia abajo, la dirección a la que, por lo regular volteo,
veo mis pies, mis manos, cada vez que los veo son diferentes,
diferentes líneas, diferentes formas
esculpidas por diferente viento y con diferente peso.
 
Camino, y mientras más camino,
mis manos y pies se hacen cada vez más pesados,
siento que en cualquier momento el suelo frágil se romperá,
a pesar de que miro hacia abajo, no hay suelo;
miro hacia arriba, no hay techo.
 
Mis hombros se sienten desgarrados, mis piernas cansadas,
¿Puedo seguir caminando?
No puedo ir más abajo o más arriba,
solo puedo ir adelante,
un camino fijo y claro, pero que nunca cambia.

El sentimiento corre en las venas,
es algo a lo que no me logro acostumbrar,
no logro retirarlo,
no lo puedo controlar.
 
Varias heridas se abren,
sentimientos de sangre se derraman en consecuencia,
con esa sangre, una sonrisa pintada,
es visible, pero no está ahí.
 
¿Qué sangre puede correr por mis venas?
Traté de observarme mediante otros ojos,
pero me quemé,
me resentí, y me contraje, casi me convierto en nada.
 
Sin expresión, lentamente coso mis heridas,
mis lágrimas tendrán propiedades curativas,
amargo es el aire que inunda el espacio,
no puedo odiarme por mis venas delicadas que corren despacio.

Odio cada mañana
porque me levanto viva.
 
Mi garganta
siente la punzada
de una idea pecaminosa.
La mantengo de manera silenciosa,
aunque mi verdadera esencia
grita con fuerza su anhelo
de ser descompuesta
por gusanos hambrientos.
 
¿Es la vida
lo más maravilloso que existe?
¿Entonces por qué quiero
una despedida definitiva?
Deseo decirle adiós
a mi respiración en una huida.
 
El dolor sólo pertenece
a los corazones bombeantes,
por eso es mejor estar
encerrada en la tierra.
 
Una soga me basta,
atarla a mi cuello
será el verdugo que me acaba.
 
Pastillas o cuchillos,
agua o fuego,
son más que suficientes
para ser una cobarde
y eso anhelo.
 
Mi alma
necesita descansar
entre las cuatro paredes
de un hoyo profundo,
para nunca más
volver a flotar
entre esta locura terrenal.

Hoy casi clavé un cuchillo
en el centro de mis costillas,
pues ahí se encuentra
la penumbra de mis pesares.
 
Quise acabar (me)
el sentido de insuficiencia
que se halla en mí
desde la niñez.
 
Quise terminar (me)
con la sensación
hacia la inutilidad
tras cada error.
 
Quise matar (me)
el sofocante llanto,
causado por la carga
de un crecimiento apurado,
más bien obligado.
 
Quise impedir (me)
una dolorosa vida
de un voluble futuro,
no muy prometedor.
 
Pero la visualicé.
Tan etérea como siempre,
la perfección la representaba.
 
Colocó sus manos,
manchadas por el sol
entre las mías y el mango
de aquel amenazante cuchillo
anunciando perforar la desilusión,
poco a poco me lo arrebató,
evitando el peligroso corte.
 
Me miró con compasión,
con sus bellos ojos marrones
que destellaban desesperación.
 
Me besó la frente.
Sus labios sabían a la esperanza
que en mí ya no existía.
 
Finalmente me abrazó
intentando darme vida.
 
Luego se esfumó
en brillos dorados
dignos de su realeza.
Ahí comprendí
que por ella
debo continuar
en este tortuoso camino
llamado respirar.
 
Dedicado a Sandra Huerta

Háblales sobre lo mucho que brillabas.
Incluso antes del daño que te hice.
Un río de lágrimas desbordó de tus ojos y dejaste de brillar.
Ese último día de amor, tiré las flores que ya se marchitaban.
Y me despedí de ti.
Te llamaba sol y queriendo ayudarte, te apagué.

Me alejo, lo veo. No puedo creerlo, es imposible. ¡¿Aún está vivo ese desgraciado?!
Mi corazón se acelera, mis manos tiemblan y no soy capaz de hablar.
¡Impotencia incontrolable!
Grito, vuelvo a gritar, pero parezco un estúpido mimo.
¡Pantomima!, diría mi hermana.
Sin ninguna salida o alternativa más, prefiero acercarme a lo que parece ser mi destino.
 
—¡Vamos, ven por mí de una vez!
No tarda mucho en acercarse.
Debí obedecerlos. ¿Por qué me atreví a retarlos?…
Eso ya no importa ahora, mi final ya está escrito.
Sucede algo inusual… El maldito y perverso se detiene en seco.
¿Qué espera?, pienso demasiado rápido.
El juego llegó a su fin.

Innecesario era golpear,
éramos obedientes.
Simplemente tradición.