Ella decía que era un atajo a nuestros sueños
para ponerle un límite a nuestro destino
pero en el panteón de lo inservible
quedaban los silencios de nuestras huellas
como una expresión de piedad ante el dolor
como un vano triunfo costoso.

Nancy Montserrat Gutiérrez Valadez
Preparatoria 10
Publicado en la edición Núm. 11

Camino de flores
Juan Luis Navarro Leónides
Preparatoria Regional de El Salto

Señora Catrina de velo y flores
en visiones la invoco, entre sueños la enamoro
la he visto robando anhelos por los callejones
usted me perfuma, usted me penumbra.

Me entrego a su misterio, su presencia se evapora
mi garganta lleva llagas de recuerdo
en la mesa el mezcal la espera,
contemplo su desdén entrar por la ventana
acompañado de su postura obstinada.

Seduciendo espectros, me toma de las muñecas
navegamos en su inmortalidad.
Escapando de todo pesar, me da su último beso
entre el brotar de las margaritas heridas.

Mariposas secas yacen en mis rodillas, ¡misericordia!
Hoy más que nunca me declaro enemiga de las despedidas,
luciérnagas me guían al cielo, pago deudas en el limbo inaudito
percibo el cantar de las letanías
no me curan ni me salvan.

Ha llegado la hora, brindo con la señora Catrina
en mi cabello su velo y flores
ahora robamos juntas anhelos por los callejones.

Melissa Elizabeth Mejía Pérez
Preparatoria 7
Publicado en la edición Núm. 11

Los puntos hieren, como cala la verdad.
Un punto a la orilla es un remache
en la boca infinita del mar, un cuchillo despiadado
que mutila los versos
Y a los famélicos poetas que pepenan en las letras.

Es el Dios Punto
subyuga a la coma, su enemiga
con el poder de su grandeza
ciñe a las palabras
impide el natural peregrinar del sonidoc
y en ocasiones orgulloso de sí, lo mata.

El son-ido callado va
en el cortejo de los deshechos
escoltando -como escolta el viento-
a un par de comas y un trío de lunares
a donde un sótano olvidado.

Aún peor es la Santísima Trinidad Puntual.
¿Qué secretos albergan tres puntos en conjunto?
Ni término, ni pausa: eternidad.
Una broma de la ignota infinidad.
Son una manzana que suspensa no cae.

Dios inquisitivo, Dios perseguidor.
Los niños juegan ante el peligro del punto
como la vida, que se tambalea y juega y enferma
y se desploma al fin con una bala en la cabeza
con un punto después de las palabras.

Jesús Alejandro De la Torre López
Preparatoria Regional de Huejuquilla
Módulo Mezquitic
Publicado en la edición Núm. 11

A las hojas secas de recuerdos
tirarme
en los momentos viejos
bañarme
de tu mirada
embriagarme
de tu voz
inyectarme
tu esencia
inhalarla
tu alma
fumarla
pero tenerte
ni en sueños.

Scarleth Ramírez Panduro
Preparatoria 12
Publicado en la edición Núm. 11

Te querré
hasta que la memoria te olvide
y la boca deje de pronunciarte
los labios de desearte
la mente deje de pensar en ti
y yo
de escribirte.
 

Scarleth Ramírez Panduro
Preparatoria 12
Publicado en la edición Núm. 11

aquí estás
como siempre presente
dispuesto a leerme

un pama       ,       una        plupel
una lebra,                                           una palatra
una rical                                         una voma
un  cafo,            un         parrafe
una hoja
en blanco
y
una mente
de colores.

Eva
Evelyn Margarita Villa Víctor
Preparatoria de la Universidad UNIVER, plantel Loma Bonita

Jessica Sofía Meza Cervantes
Preparatoria 11
Publicado en la edición Núm. 11

En el ojo de un átomo una flor
en la risa de los
soldados un silencio
una conciencia olvidada.
Los aviones rugían el viento
hacían tempestad y la multitud
alborotada corría.
¡Ahí viene Little Boy!
¡Tan temprano… tan temprano hubo
destrucción!
Los gritos cesaron y la vida
se calló.
Entre los soldados una plegaria
y un gobierno se vistió de gloria
bañada de miseria y crueldad.
Las naciones en paz afirmaron
que ya no habría más guerra,
tan sólo faltaba esperar el rugido
de las fieras que eran
las dos grandes naciones.
¡Tenemos paz y muertos!
Los soldados guardaban silencio

Esther Sarón Morón Guzmán
Preparatoria Regional de Etzatlán
Publicado en la edición Núm. 11

Pueden escuchar su ausencia aquí mismo
sin vacíos ni dolores.
Pueden decir de su estado la muerte
de sus moños los colores.
¡Qué se dice de su risa!
Dicen de su historia sin huella
sin trascendencia
sin memoria.

Esther Sarón Morón Guzmán
Preparatoria Regional de Etzatlán
Publicado en la edición Núm. 11

Alejándome de mí
Adriana Janeth Carrillo Casillas
Preparatoria Regional de El Salto

Una agonía debajo de mis pies
suplican frenar y olvidar esta manda
ni el bullicio del entorno me permite ignorar
la promesa atrevida que pretendo saldar.

Pueblos abarrotados de fervorosos
llenan de dudas mi mente
¿será imperioso este fanatismo?
Las llagas de mi carne, gritan
lo inasequible de mi ofrenda.

Gotas de sangre ardiente se dibujan en mis pies
la lejanía avanzando la espera
sigo mi andanza destinada
vislumbrando cercano el final.

Diego Alberto Ramírez García
Preparatoria 5
Publicado en la edición Núm. 11

La poesía debe escribirse con la lengua
sin ojos
buscando el tuétano
se tiene que escribir con la piel
no sólo con las manos
con el Yo.

Soy el miedo
de las chicas con falda
de ser una no name
en otra fosa clandestina
el pánico
de voltear hacia atrás
y ver a alguien
enseñándote su miembro
Soy el grito
de las mujeres
y el llanto de las violadas
la rabia
de las llamadas putas
y la impotencia
de sus familias
porque somos miles
y soy el silencio

Dentro de mí
Juan Luis Navarro Leónides
Preparatoria Regional de El Salto

Valeria Saray Juárez Agredano
Preparatoria 11
Publicado en la edición Núm.11

El primer día
segundos eternos
amasando la vida
«the meaning of living»

Valeria Saray Juárez Agredano
Preparatoria 11
Publicado en la edición Núm. 11

Tu sonrisa con forma de parábola entre dos
me hace ver cometas
combinado con la galaxia de tus ojos
y los hoyos negros de tus pensamientos
en la separación de los números primos
te divides por ti mismo
y crees que eres el único
el último, pero aquí estamos nosotros el 2, 3 y 5
existimos, convivimos y como todos nos dividimos.
En el vacío del espacio, entre tú y yo
la soledad de estos números me hace respirar
las letras de las canciones que dedicas al silencio
las horas que pasas viendo al horizonte
y a los demás siguiendo su ritmo
que van solos meditando con su interior.
Tú eres un sujeto más.
Uno más siguiendo el ritmo.
Uno más que reproduce roles.
¿Qué esperas de mí?
Mis ojos no son una galaxia y mi mente es profunda.
Encuentra la lluvia en el espacio consumidor de mis ojos
llena con ella los agujeros de tu cabeza
bébela y deja atrás tu melancolía.
Deja de ser un número primo más.

Abigail Tamayo Pérez
Preparatoria 11
Publicado en la edición Núm. 11

Me han pedido que a través de unas cuantas líneas, les haga una invitación al sano hábito de la lectura, y más específicamente, una invitación a la lectura de poesía. Nadie dudaría de la nobleza de tales intenciones, sin embargo, mucho me temo que si a esta altura de sus vidas no les ha tocado, aunque sea tangencialmente, un encuentro con la poesía, seguramente ya no les tocará nunca y serán en vano mis palabras y su búsqueda pues es de todos conocido que la poesía entre más buscada es, más escurridiza se vuelve. Incluso, por ahí escuché decir a un viejo poeta que sus amores son de una sola cita o que solamente nos da una oportunidad en la vida para incluirnos entre su selectísimo círculo de amistades. Esto último, en lo personal, me parece una exageración, pero se los paso al costo. Que es una cómplice, la poesía, eso muchos lo intuimos y, junto con ello, lo más importante: que viene cuando tiene que venir, como la valentía o la adrenalina. Así que mi modesta opinión es que no se afanen a lo loco ni se dejen embaucar por los que les pidan y mucho menos les exijan que lean poesía. Dirán que esto es un hara kiri, que qué caso tiene entonces ya no sólo escribir, sino publicar poesía. Hay una razón de fondo: Mal que bien, tarde que temprano, la poesía siempre termina por encontrarnos, o más aun: Ella siempre está ahí, dormida en el inconsciente personal o colectivo, esperando en nuestro kit de herramientas existenciales el momento en que todas nuestras maneras para vérnoslas con la realidad hayan sido insuficientes. De ahí, pienso, la fama casi heroica del poeta. O se le venera o se le ridiculiza pero siempre dioses y demonios lo han elegido como vehículo de sus designios. Amado de príncipes o resentido contra una sociedad de “plebeyos” e ignorantes, el poeta aparece de vez en vez, de lugar en lugar por todo el planeta, con diferentes formas u oficios, pues parece abarcarlos casi todos. Dice Thomas Carlyle:

“El poeta es figura heroica propia de todas las épocas, que todas poseen, que pueden producir, ayer como hoy, que surgirá cuando le plazca a la naturaleza. Si la Naturaleza produce un Alma Heroica siempre podrá revestir la forma del Poeta.”

Pero también advierte:

“El poeta capaz sólo de tomar la pluma y componer versos, nunca ejecutará un verso que valga mucho.”

     Luego entonces, ya que no me he sentido capaz de una invitación, en este punto, me siento buenamente obligado a, por lo menos, un intento de definición: La poesía es una gran conversación que va más allá del glamour y del copyright. Pero no cualquier conversación sino una, en específico, que trasciende la muerte y hace que convivan en un mismo instante Dante Alighieri y el rapero en un oscuro rincón del barrio; Octavio Paz y el cantor de corridos haciendo bailar la tropa revolucionaria alrededor de la fogata.

     La poesía, sería, pues, esta red, este inmenso diálogo, esta nube de datos vivenciales que somos nosotros mismos como especie, necesitada de cantar sus derrotas y sus victorias, de invocar los tiempos nuevos o de ensalzar sus muertos y sus causas; de encender sus pasiones o de arrullar sus niños, de alejar la enfermedad, de conservar la ternura, de no olvidar el sentido del humor, de invertir de vez en vez los valores que la moral propone como eternos, de viajar sin abandonar el hogar o de tener uno en plena intemperie. Todo esta ahí, tan lejos, tan cerca. A la vuelta de la esquina, a la distancia de un libro.

Pedro Goche*

*Poeta, narrador y artista gráfico. Ha publicado activamente desde 1993, su trabajo más reciente es La almendra de la noche (2013). En 1991, fue premiado en el concurso de obra literaria para estudiantes de licenciatura en la Universidad de Guadalajara, en la categoría de cuento; y en el año 2015 obtuvo una mención honorífica por su ensayo «La cifra animada», en el Primer Concurso Julio Verne, de ciencia ficción, convocado por el Fondo de Cultura Económica. Ha colaborado como ilustrador en revistas y fanzines.

Fortuito │Julissa Sinaí Flores Medina. Preparatoria 7.

No tener arena suficiente para crear una abadía
bailar ballet sin vendas
salar un río con lloro
escapar de ti con letras

cantar de pie a ciegas
rodar un sol en la vereda
a veces verde
a veces cuerda

tragar ficción los lunes
esperar dos horas un camión
y no irte sentado, o que te dé calor
no poder volar con pies

viajar a donde no estés tú
huir de ti y tu fonía
vender tus memorias
donar tu corazón
a la l
          l
             u
         v
      i
           a

morir de presión y conseguir trabajo
crecer y que me salga barba
que se creé un misántropo, que nos odie a todos
que te odie a ti, que se odie a sí.

Castigar mi sonrisa, ponerle bozal
secuestrar las lunas de octubre
entender a Salinger, ¿qué es odiar a alguien?
Odiar a alguien es contar los días.

Diego Manuel Cervera Ruiz
Preparatoria 10

Nube de algodón │ Nayancí Alejandra Preciado Alcázar. Preparatoria Regional de Tlajomulco.

Inútilmente interrogas.
Tus ojos miran al cielo
buscas, detrás de las nubes,
huellas que se llevó el viento.

Buscas las manos calientes,
los rostros de los que fueron,
el círculo donde yerran
tocando sus instrumentos.

Nubes que eran ritmo, canto
sin final y sin comienzo
campanas de espumas pálidas
volteando su secreto.

Palmas de mármol, criaturas
girando al compás del tiempo,
Imitándole a la vida
su perpetuo movimiento.

Adelaida Arias Tiznado
Preparatoria Regional de Jamay