Las cosas hoy dispersas se reúnen
y las que están más próximas se alejan:
soy y no soy aquel que te ha esperado
en el parque desierto una mañana
junto al río irrepetible adonde entraba
(y no lo hará jamás, nunca, dos veces)
la luz de octubre rota en la espesura.

José Emilio Pacheco

La poesía es un género que se ha cultivado desde la antigüedad. Ya en Las mil y una noches, los personajes, motivados en expresar su estado emocional más profundo, recurrían a recitar versos para conmover a quien los escuchaba. Ejemplo de ello sucede en la noche 35, cuando Alí-Nur entrega como regalo a Dulce-Amiga, su hermosa esposa, al califa, Harún Al-Raschid, disfrazado de pescador; pero antes de despedirse le recita amargamente estas dos estrofas: “¿Vas a huir de mí, ¡oh, sangre pura de mi corazón!, cuando tu sitio está en este corazón herido, entre mi pecho y mis entrañas?/ ¡Ah! ¡Te suplico, oh, tú, el clemente sin límites, que reúnas a los que se separaron! ¡Qué repartas, oh, generoso, los beneficios entre los hombres!”.
Ha transcurrido mucho tiempo y el ser humano sigue encontrando en la poesía la forma más emotiva de expresarse, particularmente los jóvenes. Ellos buscan un nuevo lenguaje, más rico, subjetivo y polisémico. Inventan la palabra, la liman, la tallan, la acarician y la depositan en el corazón de los lectores.
Los poemas que leeremos en este número de Vaivén hacen un recorrido por la soledad, la ausencia y la tristeza, elementos propios de una juventud en busca de sí mismos y de una felicidad inalcanzable. Pero hay otros que son cantos nostálgicos a la naturaleza, a las estrellas y a los espacios habitados por fantasmas. Y para quienes gustan de las vanguardias, un poema al estilo estridentista que nos recuerda “Prisma”, del poeta veracruzano, Manuel Maples Arce.
Invitamos al lector a unirse y contagiarse de susurros, voces y lamentos, de jóvenes creadores de nuevas realidades; éstas, muchas veces, próximas a ellos mismos. Invitamos a tocar sus poemas, en algunas ocasiones sentirás texturas suaves y tersas que te envolverán en cálidos sueños; en otras, apenas te rozarán y sentirás el fuego, el dolor, el desvanecimiento.

Pedro Lomelí Hernández*

* Licenciado en Letras por la Universidad de Guadalajara y maestro en Educación por Tercer Milenio. En la actualidad imparte clases de Habilidad verbal y Estilo y corrección en la Preparatoria de Tonalá.
 

El primero por mi madre, por ser quien sostiene mi templo
El segundo por mi abuela y su estantería de libros viejos
El tercero por mi pareja, que me sana con consejos
Y el cuarto por mí mismo que me obligó a apuntar lejos
 

Escribiendo frases que te marcan pa’ poder llegar al alma
escribo las indicaciones para guiarme cuando parta.
Siempre soy esclavo de las frases que digo y me considero un mendigo
aun sabiendo que el rey es la carta más alta.
 

Me gusta la escritura pero no si las censuran
Fan del pensamiento y del cielo pero no si están nublado
Tomo cristales con las manos porque siento que son sueños
y me identifico con ellos, rotos y desordenados.
 

Mi poesía no habla de ocasos, ni bellezas ni fracasos
ni de plantas, ni de aves, ni tropiezos, ni balazos
No me considero un poeta, sólo soy un garabato
que un día conoció un cometa y ahora escribe en su regazo.
 

Aunque ni siquiera escribo, sólo le doy forma al alma
para poder protegerme por si llegan los fantasmas
regando polvo de estrella por si mi mente se estrella
saber que en algún lugar quedan mis cartas.
 

Yo, más que un artista, me considero un artesano
por tomar un diccionario y darle forma con las manos,
por jugar con las palabras como si fueran pelotas
y hacer que reboten y resbalen como en el vidrio las gotas.
 

Ahora me oculto de mí mismo, escribiendo a escondidas
una mano sobre mi pecho y otra en mi papel con tinta
Después de tantos gritos mi alma yacía dolida
tomando mi pluma cual suicida a una cuchilla.
 

Digo lo que es necesario porque aquí nadie hace caso
a soñadores, locos y niños nunca nadie los escucha
quien presume de buen criterio y nunca tomar un bando
en cada discusión dirá salir ganando.
 

Escribo mi última estrofa sobre educación moral
con el profesor Reflexión hay mil lecciones por tomar
Cuando aceptes que tu vida vale igual que las demás
estarás dejando el nido de una vida artificial.
 
 

César Daniel González Girón
Preparatoria 9

Quién diría que tendría que buscarte,
ya que no esperaba tu ausencia,
pero sólo me queda esperarte
porque me aferré a tu presencia.

 
Al paso del tiempo aún siento dolor
pero no fue más que una impresión
porque al recordar tu singular olor
me inunda la vida de gran decepción.

Sin darme cuenta te di mi vida
Ya tu partida quedó en mi recuerdo
mas no en mi recuerdo quedó tu partida;
y hoy sólo espero nuestro reencuentro.

No dejo de recordar tu huida…
¡En mí solo hay desesperación!
Suelo pensar que es una gran mentira
Al final solo es mi ilusión.
 

¿Qué no puedo aceptar tu partida,
aunque haga el mayor de mis intentos?
¡Basta…! Que observen sólo mi herida…
¡cómo florece mi sufrimiento!

Y aquellas cosas que hicimos juntas
se anidan firmes en mis recuerdos;
no necesito de su ayuda,
sólo que broten mis sentimientos.
 

¡Y si… en vida nos diste un gran amor,
y eso ha bastado para ser alegres;
aún yo siento tu cálido calor,
en cada suspiro, que obliga a quererte!

Es tu ausencia mi cruel caída;
hiciste en vida… más que amarme,
lejos está de ser nuestra despedida,
¡volver a verte…! ¡Espero, madre!
 

 

Martha Elizabeth García Mederos
Preparatoria 22

Pasé mi mano por mi mejilla tal como alguna vez pasaste la tuya;
enredé mis brazos sobre mí mismo lo más que pude.
Entrelacé mis dedos como cuando paseábamos
atrayendo las miradas juiciosas de quienes no entendían nuestra forma de amar.
 
Pese a tocarme como tú lo hiciste, no fue lo mismo:
mi mano no es tan suave ni tan larga como la tuya,
mis brazos no alcanzan ese recóndito lugar en mi espalda como lo hacían los tuyos
mis manos no tienen tu calor ni tu color
ni la precisa fuerza para sujetarme sin aprisionarme
como lo hacían las tuyas.
 
Me toqué pensando en ti
y unas lágrimas furtivas navegaron por mi rostro
siguiendo los trazos de las caricias que hiciste con tus dedos.
Mis fuerzas cesaron
entendí, de nuevo,
que ya
          no estás
                       conmigo.

Owaldo Javier Anguiano Medina

Preparatoria 12

Juzgado.
Por según conocerme,
por haber escuchado.
Tachado.
Para siempre,
a causa de mis turbios pensamientos,
desmesurados.
Ellos creyeron conocerme por lo que vieron,
dijeron o escucharon mí,
pero pocos, muy pocos
han podido presenciar mi verdadero yo;
sus voces,
gestos y sonidos,
su suave y ocasional feroz tacto,
los pasos livianos y toscos
que doy en las noches de incesante e incómodo silencio.
Ese que lastima
quema y atormenta a la mente,
que dirige al corazón a un malestar profundo,
ese dolor que pocos conocen,
incómodo y nauseabundo.
 
Y si hablamos de conocedores
quién mejor que las estrellas
o las hojas de los árboles,
sólo hablo con ellas,
sin decir nada,
sólo mirándoles.
 
Hay días que parecen ser mejores,
cuándo todas mis palabras suenan bellas,
acabando el día estoy en mi fresca cama,
sólo contándoles.
Pensando.
Finales buenos me sobran,
para aquellos cuentos que de vez en cuando escuchan,
los árboles ya no me dirigen la mirada,
sólo susurran.
Deseando.
Si no hubiera hecho nada,
no tendría que haber inventado final alguno,
de cientos de cuentos no habría ninguno.
Llorando.
Los árboles comienzan a enojarse conmigo,
sospechan de la veracidad de mis cuentos,
piensan que no son reales,
los finales ya son repetitivos.
Y cómo no ser así
si de esos desenlaces no he vivido nada,
si arruiné todo antes de acabarlo.
Les contaba lo que hubiera querido que pasara,
para que ese clímax de ensueño que viví cuadrara,
pero ahora ellos gritan “por mentiroso vamos a enterrarlo”.
Muriendo.
Que lo inculpen,
señores árboles,
suplica éste enfermo y dañado,
no era mi intención mentirles,
pues no quería llorar a su lado,
porque ustedes me acogían tanto que no quería decirles,
por mi absurda torpeza en el amor soy fracasado.
 
Al siguiente día me encontraron colgado.
una rama me sujetaba fuertemente,
pues ellos me habían perdonado;
escucharon de mí palabras tan hermosas que decidieron
[regalarme otra oportunidad,
que afortunado.
 
Lastimosamente,
señores árboles,
les he mentido de nuevo,
creyeron escuchar por primera vez un final verdadero,
pero a eso vengo en esta ocasión,
escribiré un cuento con inicio y final bueno,
si las cosas parecen ir mal
seguiré hasta que lo vea completo,
sus hojas escucharán algo increíble la próxima vez
que me vean venir,
se los prometo.
Naciendo…

David Eliud Ávila Núñez

Preparatoria 19

Kilometraje el adiós

Es nefasto, el no poder hacer nada al sentir
que el kilometraje aumenta en mi pecho,
con tan solo mirar su inquebrantable
sonrisa. Desearía decírselo todo,
forjar un recuerdo único, uno
que no pueda olvidarse
aun teniendo
Alzheimer.

Ataraxia

I
Cuando el mar se sosiega,
las olas se apaciguan
y nuestros latidos retumban.
Cuando la marea sube,
los cristales del rostro resplandecen
y el viento acaricia sus etéreos labios.
 
II
Cuando la marea baja,
los cristales comienzan a despertar,
al parecer…
un sueño puede ser la ataraxia
de una vida entre suspiros.
 
III
El sol termina de sellar a la luna.

Dalia

Eres primavera,
aun cuando los sépalos
de tu rostro comienzan a agrietarse,
incluso cuando otros piensen lo contrario
y sientas que tu mundo se vuelve pequeño.
Siempre serás inmarcesible,
la flor más bella desde el péndulo del ser,
hasta el exterior de tus inefables pétalos.
 

Carlos Alberto Montero Ortiz

Preparatoria Regional de Tala

El día de hoy ha muerto un hombre en el pueblo
y al final del día habrá nacido más de un niño,
hoy 1 300 niños han entrado al jardín de niños
mañana 1 300 se habrán graduado de la universidad.
El aire moverá la hoja,
la hoja la comerá el gusano,
el gusano se convertirá en crisálida
y la crisálida liberará a una mariposa.
Hoy te daré un melifluo beso
a la luz de una mangata
y mañana te gritaré rencorosamente
bajo el ardiente sol de mediodía.
Por la noche extrañaremos nuestra soledad
al despertar nos buscaremos sin razón alguna,
y por fin aquí llega de nuevo el alba
anunciando que es tiempo de un nuevo cambio.
 

 

Jared de Jesús Flores Segura
Preparatoria Regional de Chapala
 

Jazz biodigital

Saltos led de mentes exaltadas
acordes invisibles,
elegantes, hechos cromo
 
Reflejos oscuros de un metro
melenas sintéticas
alrededor, spam ciber potenciado
 
Apartamentos mudos
prismas mecanizados
barnizados por modernidad
 
Ropaje de calculadora
ondulante, una vértebra
hecha mercurio y tinta china
 
Negrura de primera clase
luciendo líneas de sensación lucificada.

Recuerdos wixárikas

Camino rosa para los niños
violas entre milpas susurrantes
zacate debajo de elote
añejo por los ladridos, los rezos,
 el fluido entre tizne, transfigurado a licor
lenguas oriundas
tejidas con color “salvaje nacimiento”
penuria agraria de etnia hecha fiestas.
 

Diego Morán Díaz
Preparatoria 9